23-02-2016, 20:31
23/02/2016
Llegó el motor y su roncar,
ordena que hay que salir.
El tiempo cruel, con su buril,
carcome y con 119 vueltas
Se va, se va,él mediocre ,
con sus gomas lilas
llevando a cuestas su cruz,
hoy pintada de rojo de sangre
y blanco de lefa ,
como las sombras,
se alejan y esfuman, ante la luz
de los mercedes
y la sombra negra
que se adivina en los retrovisores ,
crece y crece
y se lo come ,,
poema Safitero
Llegó el motor y su roncar,
ordena que hay que salir.
El tiempo cruel, con su buril,
carcome y con 119 vueltas
Se va, se va,él mediocre ,
con sus gomas lilas
llevando a cuestas su cruz,
hoy pintada de rojo de sangre
y blanco de lefa ,
como las sombras,
se alejan y esfuman, ante la luz
de los mercedes
y la sombra negra
que se adivina en los retrovisores ,
crece y crece
y se lo come ,,
poema Safitero