07-09-2013, 23:39
Jamás caminarás solo
![[Imagen: N1664.jpg]](http://4.bp.blogspot.com/-GZ7OCEPBPp0/UiuRdLfUHFI/AAAAAAAAEUU/IcXmCRoX1og/s400/N1664.jpg)
He llamado a los trasgus y he despertado a los númenes del agua, de las corrientes y los manantiales que nacen en la roca viva. El bosque de la costa hierve ahora mismo bajo un fuego que lame laderas y raíces mientras suenan, lejanos todavía, los timbales de guerra.
En Gorliz la noche permanece espesa. Las nubes del agitado cantábrico han tomado su bahía esta misma mañana y aún la mantienen rehén bajo una fina lluvia, pero mañana en Lombardía, me han prometido que se volverán marejada para lamer mansamente tus orillas y permitirte zarpar con viento de popa en pos de esa victoria que nos es tan necesaria.
El sonido de los tambores aprieta cada vez más cerca y se escuchan ahora tímidamente los cuernos, los pífanos, los cascabeles y las flautas. El viejo norte que te vio nacer bulle en franca y descabellada armonía. Gritan voces ininteligibles y el fuego bajo nuestros pies se aviva. Tiembra el suelo a su paso y el verano se desmelena en hebras de bruma y jirones de niebla tibia para unirse a la fiesta. Los árboles, tan dados al silencio, mecen sus ramas mientras pronuncian tu nombre y todos pensamos en Monza. Monza, Fernando, Monza, nuestra epifanía y tu memoria, el abrevadero donde podremos reponer fuerzas para pensar en la siguiente batalla.
Toda a babor. Librad jarcias de estribor y ajustad juanetes. Cubierta limpia, troneras arriba y cebando cañones. ¡A mi orden...!
No caminarás solo jamás, Nanu...
http://elinfiernoverde.blogspot.com.es/2...l?spref=tw
He llamado a los trasgus y he despertado a los númenes del agua, de las corrientes y los manantiales que nacen en la roca viva. El bosque de la costa hierve ahora mismo bajo un fuego que lame laderas y raíces mientras suenan, lejanos todavía, los timbales de guerra.
En Gorliz la noche permanece espesa. Las nubes del agitado cantábrico han tomado su bahía esta misma mañana y aún la mantienen rehén bajo una fina lluvia, pero mañana en Lombardía, me han prometido que se volverán marejada para lamer mansamente tus orillas y permitirte zarpar con viento de popa en pos de esa victoria que nos es tan necesaria.
El sonido de los tambores aprieta cada vez más cerca y se escuchan ahora tímidamente los cuernos, los pífanos, los cascabeles y las flautas. El viejo norte que te vio nacer bulle en franca y descabellada armonía. Gritan voces ininteligibles y el fuego bajo nuestros pies se aviva. Tiembra el suelo a su paso y el verano se desmelena en hebras de bruma y jirones de niebla tibia para unirse a la fiesta. Los árboles, tan dados al silencio, mecen sus ramas mientras pronuncian tu nombre y todos pensamos en Monza. Monza, Fernando, Monza, nuestra epifanía y tu memoria, el abrevadero donde podremos reponer fuerzas para pensar en la siguiente batalla.
Toda a babor. Librad jarcias de estribor y ajustad juanetes. Cubierta limpia, troneras arriba y cebando cañones. ¡A mi orden...!
No caminarás solo jamás, Nanu...
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